А когда он положит трубку
ей станет совсем холодно и немного пусто.
Она подкурит последнюю и ещё немного подумает
О том, что Он именно Тот. А она - несомненно – дура.
О том что наговорила лишнего и снова забыла о чувствах.
О том что некуда торопится.
О том, что тепло не бывает в излишке.
О том что боль не залечишь дустом.
О том что он лучшее из того что имеется.
Самое радостное и самое грустное.
Самое чувственное.
Ради этого можно и ущемится.
Когда он положит трубку –
три коротких гудка – три выстрела прямо в солнечное сплетение.
Ну, здравствуй зима весной и ребяческое волнение.
Где же люди с их громкими «без паники»?
Ну, привет бессонница и воспоминания.
Эти мысли. Эти голоса в голове. Это вечное ожидание.
Вот кричать бы в пол третьего из окна: удержи меня, удержи меня. Умоляю.
А тишина из окон так безразлично бьёт её током. Бьёт током.
Сколько так ещё. Вот так ещё… Сколько?