И вот в тот самый момент, когда я говорю «стоп» ты делаешь всё, чтобы не дать мне уйти. Я пишу тебе в форме стихотворной о том, что ты когда-нибудь захочешь вернуться, но уже никак… Ты звонишь и я ломаю себя, не выключая телефон, а наверное стоило нажать «выкл».
И разговор состоит из моего\твоего продолжительного молчания. Или пары одиноких слов вроде
«мне за тебя так страшно» или «я знаю, что туса на мой день рождения выпадает на твой выпускной. Но там ведь будет моя малая, каково тебе будет? Я не хочу, чтобы тебе было плохо»
Я: «почему ты думаешь обо мне?»
Он: «а о ком мне думать ещё?»
- о малой своей, о ком ещё.
- да нахуй думать о ней? Всё с ней нормально будет.
- да расслабься ты, отдохнёшь в свой день рождения – это же будет только твой день. Я не хочу, чтобы ты думал о чём-то постороннем. Отдохнёшь с ней и всё будет хорошо…
- да не могу я отдохнуть с ней. Просто не могу.
/ я вот думаю. Когда-нибудь, возможно, и обо мне так будут говорить. Мне так страшно, что он так просто размышляет о том, чем жил почти 3 года/
И самое противное, что я не могу сказать ему в трубку «Это конец, мальчик мой, это конец»
Язык присыхает к нёбу и отказывается ворочаться во рту. Всё горит внутри и я запуталась…