Художнику

И если делать вид, то обязательно на пять с плюсом, где-то на полях
за красной чертой и рогожей
Скажи, в каких нарисовать тебе цветах,
То, что чувствуют только кожей?
И если делать вид, что не ноет о тебе, не скулит
Ни день за днем, ни ночь за ночью,
То ты - мой самый идеально - желаемый тип
Под названием "безумно и очень".
После осени умирает каждое я в каждом лике
Птицы улетают на юга
Мы - лишенные голоса, шепота, крика
И все те, что пророчат "никогда".
Ты крепко спишь на другом конце соседней параллели,
Лопатками навзничь отдаваемый простыне
Тебе сняться междоузлия, волшебные аллеи,
Тебе сняться, но увы не мне.
За все эти не встречи во снах, не встречи на остановках
Да даже в очереди за каким-нибудь проявлением цвета,
Кого винить, если не себя? Не в душевных лазейках\уловках?
И гнаться уж точно не за светом
По проводам. И смеяться у монитора, зная, что это тупик
Писать письма тебе только согласными,
Шифруя чувства и каждый совместный миг,
Запахом гуаши, твоими глазами, ласками, красками..

И если даже делать вид, и молчать, и не слышать сдавленных просьб тоже,
Скажи, каким бы цветом хотела чувствовать меня твоя кожа?

Моя прекрасная девочка.
Завидуйте, потому что у вас нет такой.