сегодня бессонной ночью кому-то ужасно больно, и кто-то не сдержит слезы, читая его стихи. на клавишах ноутбука танцует мизинец сольно, и сны испугались даже, и спрятались в балдахин. там, в этих стихах - живое, простреливает насквозь и больнее, чем руку в пламя, срывая цветы огня, страшнее, чем в старом парке домой возвращаться в осень из лета, в котором умер, кого-то похороня… там он говорит девчонке, без всяких, заметь, молчаний, - скучает от слова "очень" и просит ее прийти - а кто-то татуировку иголками молочая себе набивает в сердце, смириться ему - претит… "любимая, я скучаю" - читать. по. второму. кругу. той девочке сладко спится, стеревшей его, как мел, кому-то бы искричаться, но, зубы вонзая в руку, не может глазам поверить, что он так любить умел… как жалко, что за убийство посредством стихотворений не будет ни смертной казни, ни выпустится статья. но поезд бежит по рельсам, и нету анны карениной, а кто-то хотел бы стать ей, и, знаете, это - я.