Воздух острее ножей, попадает в легкие и рвет их на части.
С тобой всегда так - что ни день, то маленькая кома. Ты сделал из меня мазохистку, или как иначе назвать то, что я каждый раз обжигаюсь о ту же горячую решетку, на которой я обычно варю по утрам для семьи кофе.
Ты мое маленькое психотропное вещество, про которое знают все, а ты прячешь его под матрасом, боясь, что кто-то узнает о твоей наркозависимости.
Пишу тебе, что рада, а сама сдерживаюсь от пожелания мучительной смерти.
Заботливо спрашиваешь поела ли я. Отвечаю честно - за день полтарелки легкого супа-пюре, как для маленьких.
Тебе не обязательно знать, что я уже неделю себя терзаю - не сплю, не ем, зато литрами пью психоактивные вещества, вызывающие зависимость. Жду обморока, расстройства личности, помешательства, да чего угодно, лишь бы забыть о всей этой поверхностной ерунде, съедающей мозг. Мучаю других, себя и мне мало.
У меня две страницы. Они стали противоположностями: одна - для показухи, моя светлая сторона, другая - темная, где собраны самые жуткие материалы, интересующие меня. Увидь ты это, наверняка бы испугался и брезгливо сморщил свой милый носик.