Мысли путаются, я боюсь сам себя. В глубине души поднимается обида, в десятки раз более горькая оттого, что не имеет точку приложения. Стоит мне хоть как-то пробиться через все черные полосы, написать набело аккуратные строчки ожидаемого будущего, как они оказываются зачеркнуты чьей-то недрогнувшей рукой.