Как люди в своей похоти убоги,

Как ни скрывают они это в сотне тысяч фраз,

Все созданы из плоти, и не боги

Их породили. Их создала подобная им мразь.

Своими соками плешиво истекают

И ищут развращения предмет,

Они на веки души телом проклинают,

И чувства сходятся в одно сухое «нет».

Все заданы единою надеждой,

Чтоб страстности предмет возобрести,

Бредут по свету недалекие невежды,

Которым лучше б мысли обрести.

С приходом ночи, или солнца светом –

Им дела нет, который сейчас час.

Им органы подай; все превратится в констаньету;

Все ценности забудутся в один безмолвный раз.

Сольется тело с телом; всезабвенье

Покроет мир и личности людей.

Но есть они животные творенья,

Которым лишь в бокалы страсти лей.