О тебе, пожалуй, не стоит писать ни строчки,

Потому как в словах обоим ужасно тесно.

Поскорее бы время сдвинулось с мертвой точки.

Что за точкой – мне доподлинно не известно.

Я порой предполагаю – в порядке бреда,

Что за точкой начинается шум прибоя…

Я же чувствую, я чую, иду по следу,

Небо в море отражается голубое…

Ты сидишь у края мира, у кромки моря,

Прикурив, глядишь на воду завороженно…

«Между прочим, - говоришь ты, - и я не спорю, -

Ведь к чужим мужьям не приходят чужие жены.

Если ты стоишь сейчас за спиной и слышишь,

Если я сижу и знаю, о том, что будет, значит,

Мы намного дальше, намного выше,

Не мужья, не жены, даже почти не люди.

Между прочим, - говоришь ты, но губы сжаты,

Все слова идут потоком, минуя воздух, -

Мне не важно, как узнала ты, как пришла ты.

Я придумал мир, и мир для тебя был создан.

Дольше века я прождал тебя у прибоя,

Длился день, клубился дымом над вечным морем…"

Море в небе отражается голубое.

Я все чувствую, я чую.

И я не спорю.

О тебе нельзя, конечно, писать ни строчки.

Только думать – осязаемо и детально.

Но однажды время сдвинется с мертвой точки.

Как известно, мысль слишком материальна.

автор: Кот Басё