Мои стихи давно уже не в моде. Но я пишу, что бы напомнить о себе. Борясь за свою музу, что наверняка было угодно матери судьбе. Я выхожу на улицу - там дождь. А я опять одетая не по-погоде.
В году есть триста с лишним дней, А на планете милиарды разных душ, Что не снимают сгнившую лапшу из уш. И, что-то сново в жар от мыслей о том, Кого мне нет родней.
В компьютере есть тысячи различных фоток, Но не одной с тем, кто ближе всех на свете. Я больше не нуждаюсь в мамином совете, Что трактовал: " Любовь продажная - лишь деньги й куча шмоток "
Мои стихи давно уже не в моде, Как тот старинный шкаф что сотни лет уже на даче Стоит. Я не нуждаюсь в человеческой отдачи. Мне нужно лишь сквозь боль смеяться, И одеваться по-погоде