сегодня бессонной ночью кому-то ужасно больно,
и кто-то не сдержит слезы, читая его стихи.

на клавишах ноутбука танцует мизинец сольно,
и сны испугались даже, и спрятались в балдахин.

там, в этих стихах - живое, простреливает насквозь и
больнее, чем руку в пламя, срывая цветы огня,

страшнее, чем в старом парке домой возвращаться в осень
из лета, в котором умер, кого-то похороня…

там он говорит девчонке, без всяких, заметь, молчаний, -
скучает от слова "очень" и просит ее прийти -

а кто-то татуировку иголками молочая
себе набивает в сердце, смириться ему - претит…

" любимая, я скучаю" - читать. по. второму. кругу.
той девочке сладко спится, стеревшей его, как мел,

кому-то бы искричаться, но, зубы вонзая в руку,
не может глазам поверить, что он так любить умел…

как жалко, что за убийство посредством стихотворений
не будет ни смертной казни, ни выпустится статья.

но поезд бежит по рельсам, и нету анны карениной,

а кто-то хотел бы стать ей,
и, знаете, это - я.