Пришлось отдать все лету.
Выпотрошить из сердца воспоминания и обезвожить душу.
Пришлось включить плейлист "суицид не за горами" и ничего не почувствовать.
Боли, как таковой, нет. Ничего больше нет. Только безразличие.
Безразилие, сжигающее изнутри. Безразличие, от которого мой внутренний голос разрывается.
Безразличие, в которое я отказываюсь верить.
Безразличие, от которого я кричу в подушку и под водой в ванне.
Это не боль заставляет меня сгибаться пополам, ощущая приступы тошноты и резкой боли в животе.
Это не боль заставляет мои руки трястись. Это не боль. Не боль. Боль.
Ножницы в руки. В клочья фотографии. В клочья жизнь.
Ногти впиваются в ладони. До крови.
Хочется делать себе физически больно, чтобы забыть о том, что внутри.
Делать себе физически больно, чтобы знать, что я не умерла, что я еще могу чувствовать.
А ты, стой в стороне и смотри за тем, как ломаются сильные люди, потому что они ломаются очень тихо. Беззвучно. Молча.
Лишь голос стал чуть более хриплым, а глаза чуть более блестящими, хоть слез нет. Совсем.

(с) perfectinsanity