А я полгода как существую на бутербродах с сыром и табаке,
С тонким маленьким шрамом на правой руке,
Которая не успевает за мыслями.

И забившись в тёмной 7квадратной комнате на полу в уголке,
Тихо катятся струи дыма, размеренно так, налегке,
Громоздко сливаясь со смыслами.

А где-то там, на северном горизонте, в старом заброшенном городке
Из груди доносятся стуки будто пальчиком по доске,
Это ты, я твоя холостая.

И дождался бы нас с тобой Питер с уголками на пиджаке,
Платье в горошину и фигурка как на станке,
" Только, лишь бы…", - шепчу мечтая.