в три часа ночи у меня болят пальцы, глаза и немножко кожа. это наверное от августа и яблок. или еще от чего-нибудь. в любом случае, очень глупо было бы плакать, как я вчера, только из-за августа и жалости к себе. да и вообще плакать глупо. и быть слабой тоже. кому это нужно?.. на кухне пахнет сигаретным дымом и больной собакой. и я точно знаю, что ещё чуть-чуть и я запутаюсь. совсем. навсегда. и я так этого боюсь, даже больше, чем боли. и мне так странно оттого, что мир перестанет делиться на чёрное и белое, хорошее и плохое, так, как он делился в июле. и весь этот нежно любимый примитивизм теперь раствориться в этом злом, глупом обрывке августа. всё это концентрированное солнечное пьянящее счастье -- моё счастье -- растащит ветром, а так хотелось, чтобы оно, ну хоть чуть-чуть, осталось на зиму, консервами, пылью, чем угодно. чтобы получилось такое вино из одуванчиков, которое можно было бы пить мелкими глоточками всю зиму. и вспоминать. и жалеть себя. снова. но к чёрту. пусть его разорвёт, это примитивное летнее счастье. пусть.
и я открываю окно.
и август пожирает меня. как и всегда.