Тут в ленте увидела пост. Девочка пишет про то, что когда читает хорошие книги, появляется некое чувство зависти к такому таланту. И я вспомнила, почему сама перестала писать. Знаете когда? Я прочитала Солженицына. Я вспомнила яркое четкое ощущение, что, во-первых, вот он гений, во-вторых, все равно никогда не смогу писать ВОТ ТАК. И я попрощалась с этим. С сочинением, с роем потенциальных фраз и диалогов потенцальных персонажей потенциальных рассказов в голове. С этим волшебным потоком, которых затягивает тебя и заставляет писать не отрываясь день и ночь. Конечно, я не сочиняла претензиозных серьезных вещей, но то, что я делала, было мне дорого. Я реально сочиняла, потому что не умею списывать с реальных событий и людей. Только с себя.

Сейчас иногда у меня появляется огромное желание, я открываю ворд, но… я уже не умею этого делать. Ни сосредотачиваться, ни подбирать слова, ни складывать их во фразы - красивые, правильные фразы. Это просто ушло, как и умение сосредоточиться и полностью погрузиться в книгу. А у меня есть идеи и сюжеты. Я даже вижу картинки и героев в голове. Но оно ушло, на это то (типа) нет времени, то мне реально тяжело и трудно, и я закрываю ворд. Иногда думаю, ушло и ушло, что поделаешь, но чаще жалко, когда я об этом думаю.