Название: Shut Me Up

Автор: Anastace Cotards https://ficbook.net/readfic/203567

—

Просто стальные нервы. Невиданная выдержка. Как снайперу, Себастьяну довольно часто приходилось часами, а то и сутками, лежать где-то на краю крыши (и это было еще лучшим вариантом) и ждать. А иногда, если не так везло, приходилось висеть на ветвях какого-то дерева, что своими кривыми ветвями-ручищами, отлично скрывало его от посторонних глаз, но в то же время, было удачно неудобным. Он иногда по трое суток, застыв в непонятно, невообразимо неудобной позе, висел напротив дома будущей жертвы. Но он терпел.
Он это умел и славился именно ним – своим железобетонным терпением, которое было нереально чем-то хоть даже пошатнуть. Себастьян терпел, когда воевал. Терпел, когда зашивали раны тупой иглой, без какой-либо анестезии и дезинфекции. Он ждал, когда ему дадут новое задание. Он ждал три года, но все же ждал. Хоть и не дождался. Моран, казалось, мог вытерпеть, вынести что угодно. Ну, это только казалось…
-
Полковник сидел на подоконнике, играя перочинным ножом. Тот проскальзывал между его тонкими длинными пальцами, немного посеревшими от вечной возни с оружием и пропахшими машинным маслом, словно повинуясь какому-то волшебству, у снова оказывался на ладони. Себастьян поглядывал на закрытую дверь в спальню и тоскливо время от времени сверялся с часами. Девять часов, семь минут и три…четыре…пять секунд. Он зевнул, прикрывая рот ладонью, и бросил быстрый взгляд на накрытый стол.
- Черт знает, что твориться, - он обвел взглядом почти пустую, серую комнату, - Сам сказал, что в восемь выезжаем, а сейчас дрыхнет себе преспокойно…
Словно в ответ на эти слова, дверь со скрипом отворилась. Ее открыли с такой силой, что она, казалось, еще чуть-чуть – и слетела бы с петель. Ударившись ручкой об стену, она выпустила хозяина квартиры в кухню. Он злобно осмотрел комнату, но, заметив Себастьяна, немного смягчился. Даже улыбнулся, хотя в глазах все еще плясали опасные огоньки.
- Ты почему только проснулся?
- И тебе доброе утро, - проурчал Джим, подплывая к окну. Он, прижавшись к полковнику, приоткрыл окно и втянул прохладный лондонский воздух, заполняя им легкие. Выдохнул, побрел к столу, - А проснулся я так поздно лишь потому, что ты меня не разбудил.
- Так теперь это я во всем виноват? – Моран рассмеялся сквозь стиснутые зубы, - Славно.
- Мы, кажись, договаривались. Вчера, перед тем, как лечь спать.
- Я ушел в семь.
- Да ладно!
- Мы не живем вместе, - Себастьян на секунду остановил свою игру с ножом и глянул на Джима, убедившись, что тот не проявил никаких эмоций, он вернулся к своему занятию, - Ну, думаю, тебе не составит труда заставить этот самолет вылететь на два часа позже…
- Конечно, не составит, - Джим обернулся и рассмеялся прямо снайперу в лицо, - Я могу все.
- Кроме того, чтоб проснуться вовремя, - пробурчал Моран, сползая с подоконника, спрятав нож во внутренний карман куртки, он прошел к стону. Взял заварник, чашку. С улыбкой, слишком мягко и сладко спросил, - Может, чаю?
- Какой к черту чай? – Джим вспылил и пронесся, словно ветер, по направлению к выходу, - Вечно мы из-за тебя опаздываем, Себастьян! Хватай вещи! В аэропорт!
Моран стиснул зубы с такой силой, что возможно, еще чуть-чуть – и они бы просто раскрошились ко всем чертям. Он поставил чайник и чашку на стол, хрустнул суставами обоих кистей, медленно втянул в себя максимальное количество воздуха и пошел следом за боссом, что уже бежал по ступенькам вниз, выкрикивая грозные фразы в его сторону.
-
- Мы опаздываем?
Он повторил этот вопрос в тысячный раз, на шее полковника вздулась яремная вена. На висках пульсировали капилляры, зубы были стиснуты, а пальцы сжимали руль с такой силой, что костяшки пальцев побелели. Себастьян раз за разом, после этой фразы, проматывал в голове сцену, в которой он выхватывал нож и всаживал его Джиму между глаз. Между его красивых, огромных, каро-зеленых глаз. Но вместо этого он вздыхал и отвечал:
- Пока еще нет.
Джим сидит, прикипев взглядом к виду за окном, пересчитывая проезжающие мимо машины, и тихо начинает что-то напевать. Что-то легкое, ненавязчивое. Но оно тут же пристает к Себастьяну. Наверняка и надолго. От этого у полковника сводит скулы. Он сидит, изо всех сил пытаясь не вывернуть руль и не врезаться в первый попавшийся столб, и успешно этого избегает. Моран резким движением включает радио. Начинает играть что-то из старого доброго рока. От удовольствия он на мгновение закрывает глаза.
- Себастьян, ты все вещи упаковал?
- Все.
- И рубашки?
- И рубашки.
- И мои костюмы?
- И твои костюмы.
- И ту, мою любимую, рубашку с запонками из серебра?
- Нет.
- Ты, чертов склеротик! Я тебе…
- Она на тебе, Джим.
- О, ну ладно.
На пару секунд в машине становится тихо, если не считать музыки. Ну, а хард-рок по сравнению с пронзительным, вечно скачущим, как кардиограмма, голосом Джима – просто тишина. И Себастьян искренне наслаждается этим. Но тут, словно удар грома в солнечную погоду, снова неожиданно и резко звучит голос Мориарти.
- А мой телефон?
Себастьян молчит, проматывая в уме сегодняшнее утро. Вспоминает, что делал, что брал, куда сложил. Ответ на вопрос босса его совсем не радует, он закатывает глаза и шепчет:
- Нет.
- Хорошо, что я взял.
Моран мысленно выговаривает, буквально по слогам, все ему известные бранные слова, как на английском, так и на иных четырех известных ему языках. А потом, вздыхая, произносит:
- Действительно, хорошо.
Он поглаживает руль, выводит машину на более ровный участок дороги, ведущей прямо в аэропорт, и начинает, теперь уже он, напевать ту песенку, что ранее мурлыкал Джим.
-
- Басти, ты взял билеты?
Себастьян закатывает глаза и, чтоб не сорваться, просто демонстрирует боссу два одинаковых листка голубоватой бумаги, с указанными на них именами, датой и местами.
- А когда вылет?
- В одиннадцать. Ну, теперь в одиннадцать.
Мориарти снова замолкает, отвлеченный изучением парочки напротив. Себастьян что-то ему говорит, но тот не слышит. Он, как всегда, медленно но верно тонет в своих мыслях, которых слишком много, которые слишком гениальны, чтоб уместиться в одной голове. Приходит в себя он, лишь когда Себастьян заталкивает его в салон самолета. Джим спотыкается и, чуть не впечатавшись носом в сиденье, что-то бурчит, одарив Морана ледяным взглядом.
- Ты такой неуклюжий, полковник? Как так можно?
Моран молчит, проталкивая его в салон. Остановившись, он смотрит на биллеты и злостно скрипит зубами – соседние места. Сил ругаться уже просто нет, так что он молча садится рядом с Джимом. Тот все еще озабочен фактом, что чуть не попортил свое чудное личико, и продолжает сучится. Сидит, бурчит, барабанит пальцами по смежном подлокотнике, от чего у Морана просто дрожь по всему телу проходится волной. Но он молчит. Он терпит. «Железобетонное терпение» - напоминает он себе, перехватывая руку Джима.
- Что?
- Не хочешь чего-то выпить?
- Всегда рад, - тут же загорается Мориарти, нажимая на кнопку вызова стюардессы. Девушка не заставляет себя ждать – приходит практически моментально. Джим скалится, - Виски.
- Но я…
- Два виски.
Девушка уходит, а Себастьян накрывает лицо ладонью, красноречиво выругавшись. На сей раз вслух. Просто тут же вспоминает, что случается с Джимом после алкоголя. Он словно возвращается в возраст пяти лет, в тот этап, когда все дети – «почемучки». Миллионы вопросов, ноль ответов – босс выходит из себя и начинает ерничать, язвить…
- Чего такой кислый? – Джим улыбается и хлопает его по колену, - Работа ждет, Басти.
-
Двумя бокалами, конечно же, криминальный гений не ограничивается. За «третьим» идет «еще одна порция», «последняя», «еще одна последняя», «черт возьми, точно последняя», а потом просто Себастьян сует в руку стюардессе сотню и говорит мягким голосом:
- Моему другу уже хватит.
Она понимающе кивает, благодарно сжимает деньги в хрупкой ладошке, и уходит. Джим бесится, он требует еще, а Себастьян просто не слушает. Мориарти выходит из себя.
- Кто тебе давал такое право?
- Я.
- Я твой босс!
- Ты мой пьяный в стельку босс. Полномочия автоматом переходят ко мне.
Джим обижено надувает губы, отворачивается к иллюминатору. Наслаждаясь очередным затишьем, Себастьян понимает, что эта тишина значит только одно – надвигающуюся бурю. Поэтому он устраивается поудобнее, чтоб делать вид, что он слушает, а самому тем временем спать. И он оказывается прав – Мориарти не хватает надолго. Он оборачивается.
- Я думаю, мы сегодня славно повеселимся, да, Басти?
- Да.
- Ты же убьешь его?
- Угу.
- Убьешь его ради меня? – почти на весь салон кричит восторженно Джим, - Убьешь же?
- Джим, тише.
- Ты всадишь ему палю прямо между глаз? Нет, нет! Лучше прострели желудок. От этого он будет дольше мучатся – я успею насладится зрелищем. А еще лучше, если…
- Замолчи, идиот, - процедил Моран, замечая, как люди начали оборачиваться в сторону двух странного вида парней, у одно из которых была сумка, больно уж смахивающая на снайперскую (ею она и являлась, на самом деле), а второй из них пьян. Что им оставалось думать? Они начали понемногу волноваться, паниковать.
- Нет, все же лучше, если ты разрежешь ему артерию. Я буду смотреть, как жизнь вытекает из его тела вместе с грязной бурой кровью…
- Уймись!
- А еще круче, если ты убьешь его голыми руками, - увлекшись своими фантазиями, Джим уже даже не слышал Себастьяна. Он наклонился немного к нему, заглянув в глаза, и рассказывал один план за одним, описывая все более и более красочно. Люди со всего самолета начали испугано оглядываться, шептаться. У Морана еле хватило силы воли, чтоб не убить именно своего босса в тот момент. И он вспоминал все те дни и ночи, проведенные в неудобных позах на ветках деревьев с винтовкой – это его немного успокаивало.
- А лучше, если я сделаю все сам! – выпалил Джим, окончательно забыв о том, где находится, поднимаясь на ноги, - Я сам убью того губернатора! Одним точным ударом лезвия! Басти, ты представляешь, насколько эффектно я буду смотреться с ножом?
И тут внутри Себастьяна что-то лопнуло. Сначала это «что-то» постепенно покрылось паутиной трещин, а потом, после того, как Джим чуть не выхватил из-за пояса пистолет, это нечто рассыпалось на миллионы мелких осколков. Моран выпрямился во всю длину своего немалого роста, возвышаясь над Джимом почти на голову.
- Да ты заткнешься, наконец? – ухватив того за полы пиджака, сквозь зубы прорычал Себастьян, немного приподняв того над землей, - Когда ты уже затихнешь?
- А ты меня заставь, - с вызовом проурчал Джим, выдыхая ему в лицо запахом виски и мятной жвачкой, которую он уже где-то успел раздобыть. Себастьян понял, что сломалось внутри него, хотел было это выстроить заново, но терпение уже улетучилось из этого сосуда. Он с рыком прижал к себе Джима, впиваясь в его губы, рукой вцепившись в волосы на затылке, страстно притягивая к себе все ближе и ближе. Пассажиры смущенно отводили взгляды, или же, наоборот, с интересом наблюдали за происходящим. Себастьян жадно, почти до крови, кусал его губы, тут же зализывая кровоточащие укусы, потом как-то по-кошачьи, протерся носом по щеке Джима, шумно выдыхая. Отпустил его пиджак, сел на место. Мориарти стоял пару секунд, все еще с закрытыми глазами и приоткрытым ртом.
Он смущенно сел, все еще как-то растеряно оглядываясь. Казалось, резкость (или лучше даже назвать это дерзостью) Морана его выбила из колеи, отрезвила, напугала, ошарашила. Джим обернулся к Себастьяну, виновато глянул на него. Сказать он ничего не мог. Просто смотрел на полковника, пока тот кипел, выжимая из себя всю злость, как можно сильнее стиснув кулаки, а потом придвинулся ближе и осторожно-осторожно, чтоб не спугнуть, положил голову ему на плечо. Прижался совсем близко, обнимая одной рукой.
Говорить Джиму не хотелось.
А Себастьяну больше не хотелось сломать ему челюсть.
Оказалось, есть намного менее травматичный способ заткнуть криминального гения Джима Мориарти. И, если честно, полковник Моран до сих пор этой уловкой пользуется. Пока, вроде бы, успешно.