Я ложусь на пол, закрываю глаза, в наушниках на полную громкость - Portishead. (Эта музыка напоминает мне осень 2010 года. Тогда было больно, но скучно не было). Я засыпаю в надежде избавиться от навязчивых мыслей. Тело, температура которого снижается на долю градуса, выталкивает меня в реальность. Просыпаюсь. От холода.
История моей смерти: 17 апреля 2012 г. - 27 апреля 2012 г.
Человек умирает 10 дней.
В первые дни ты радостно плещешься в теплой воде, брызги которой разлетаются в разные стороны, оставляя на губах лукавый вкус корысти.
На третий день ты с головой погружаешься под воду, улыбка сползает с твоего умиротворенного лица. Обессиленные конечности не сопротивляются и не препятствуют движению. Ты принимаешь происходящее как данность и не имеешь права бороться с фактами. Глубже. Глубже.
На пятый или шестой день ты осознаешь отчаянность своего положения. Тебе не выбраться из-под толщи воды, но и дно еще не обрело четких очертаний. Ждешь, опираясь на предчувствия и договариваясь с судьбой.
Седьмой день. Темная поверхность дна прямо под тобой. Она усыпана сомнениями, эгоизмом, сожалениями, ненавистью, раскаянием, страхом, болью и любовью. Глубина сжимает грудную клетку. Нет сил кричать, комок подступает к горлу.
День девятый. Уши заложены, но противный писк включенного в розетку мозга никак не оставит тебя наедине с тишиной. Единственное, что ты чувствуешь - глухие удары собственного сердца где-то глубоко внутри. Давление разрывает тебя на части. Ты извиваешься в муках, не в силах препятствовать им, не в силах принять.
День десятый. Открываешь глаза. Ты на поверхности, вновь можешь дышать. Оглядываешься. Скользкая липкая жижа крепко держит тебя в своих лапах. Никто не подаст руки. Уже некому сделать это. Слезы безысходности катятся по щекам, стекая на безмолвные губы.
Ты теряешь все, что имел.
Вновь. Опять. Еще раз.
Это жизнь. И это смерть.
Трудно бороться с мыслями, когда тебя окружают единомышленники.
Достать письма. Дописать недосказанное.
Сейчас всё хорошо.