А В ЧЕМ ИЗМЕРЯЕТСЯ ЛЮБОВЬ?
РАЗУМОВСКАЯ
В чем измеряется Любовь?
Я проснулся среди ночи, и этот вопрос пульсировал во всем теле: «В чем измеряется Любовь?»
Утром спросил у жены:
— Милая, скажи, а в чем Любовь измеряется?
— Дорогой, — она сладко потянулась, и я едва не забыл, зачем обратился к ней: так захотелось плюнуть на философию и обратить все свое мужское внимание на физиологию… но духовное во мне победило, — а это принципиально?
— Да!
— Тогда в литрах.
— Почему?
— Ну как! А в чем слезы измеряются? — она снисходительно посмотрела на меня, и я почувствовал себя ребенком… но упрямым ребенком.
— А причем тут слезы?
— В Любви всегда есть слезы: от счастья, от ревности, от ожидания… и от расставания. Поэтому в литрах.
— Получается, вся жизнь в слезах измеряется…
— Не обобщай, если не умеешь.
Она у меня математик, логик, с ней не поспоришь.
Но вопрос все также пульсировал во всем теле, особенно почему-то в пальцах.
Трясусь в маршрутке. Сразу вспоминаю слова из песни Земфиры: «Эти серые лица не внушают доверия…» И все же меня прямо подмывает спросить. Обращаюсь к соседу (тот, видимо, студент, а-ля «золотая молодежь» или с претензией):
— Молодой человек, соцопрос: в чем измеряется Любовь?
— А где листы, куда записывать будете?
— Запомню… А вообще у меня диктофон, — и я вытаскиваю на свет божий маленький диктофончик. «Кстати, — думаю, — а это мысль — записывать ответы!»
— Итак?
— В деньгах.
— Не понял! — сказать, что я опешил — ничего не сказать.
— Да ладно, давайте без этих моральных заморочек. Будут бабки — будут рестораны, красивые подарки и бац! — девушка ваша…
— Ну это как-то… А как же вы влюбляетесь?
— Ну, девочки тоже тратят бабки на косметику, шмотки и всякие стильные штучки.
— А душа?!
— Все это после. Да и если девушка не совсем уж дура, то и полюбить можно.
— А вы любите?
— Ща? Неа.
— А что так? Одежда у девочек не от Гуччи? Или у Вас бабок нет?
Парень зло зыркнул на меня, включил плеер и так мне и не ответил.
На работе подхожу к другу-коллеге.
— Слышь, а в чем Любовь измеряется?
— Сегодня понедельник?
— Ну да, — не понял я реакции.
— Пил что ли вчера?
— Нет, а что?
— Ну ты задумываешься об этой метафизической дребедени обычно после попойки.
— Спасибо, дружище, — обиделся я. — Значит, я умен только с похмелья.
— Да ладно. Так что ты спросил?
— В чем измеряется Любовь? — и включил по-тихому диктофон.
— Любовь… Хм… Вопросец… Может, в килограммах?
— Почему?
— Говорят же, что Любовь завладевает всем сердцем… а иногда и не всем… вот и считай.
— Тогда уж в граммах.
— Ну-у. Я просто обобщил.
— Не обобщай, если не умеешь, — вспомнил я слова жены.
— Ладно, в граммах.
— То есть чем больше сердца в зоне Любви, тем самой Любви и больше?
— Вроде того.
Что-то в ответе мне не понравилось, но друг уже окопался в документации, и ему было явно не до особенностей Любви.
В обед задал вопрос буфетчице, моей бывшей любовнице.
— Опять что ли влюбился? — безапелляционно спросила она, положив свой бюст на стойку (она именно положила его, он у нее тако-о-ой&hellip ;)
— Что ты! Я супруге не изменяю.
— Нда? А мне…
— Ты была не супруга.
— Да? Ах ты…
— Так в чем, как думаешь?
— А черт его знает! Слушай, а может, в тревоге?
— Чего?
— Ну как… Чем больше любишь, тем больше волнуешься за человека.
— А тревога в чем измеряется?
— В давлении.
— Чем больше давление, тем больше…
— Ну да.
— И что, теперь давление замерять?
— Ты же чувствуешь, когда бешено колотится сердце, — она посмотрела на меня, как жена утром: как на ребенка.
— Я ж волноваться могу, когда дорогу перехожу.
— Тьфу на тебя, — она подняла свой бюст, стойка аж покачнулась. — Не романтик ты.
— А кто ж я?
— Цинистик.
— Кто? Может, циник?
— Ну ты темный. Слово есть «цинизм», значит, цинистик.
Я не стал с ней спорить. Сегодня она сказала два умных слова: «романтик» и «цинистик», а это уже говорит, что мадам развивается. И зачем я с ней встречался? Из-за бюста, наверное: он такой теплый, материнский такой.
Но мое-то развитие не закончилось на этом.
Решил пройтись пешком с работы домой.
Увидел дворника.
— Здрасьте, а в чем любовь измеряется?
Мужик алкашного вида выпрямился и уставился на меня.
— Закурить есть?
— Есть. «L&M».
— А «Примы» нет?
— Нет.
— Ну ладно. Давай.
Закурили.
— Че про любовь-то спросил?
— В чем измеряется?
Он оперся на метлу.
— А х..н ее знает. Моя вон говорит, что я кильку ей не купил к столу — ну к водке — значит, не люблю её. Неужто в кильке?
Я не ответил. Молча докурили. Дал я ему на кильку и водку. «Пусть, — думаю, — сегодня он будет любить свою».
Не успел до дома дойти, цыганка преградила путь.
— Позолоти ручку.
— Золота нема.
— А что есть?
— 7 рублей.
— Давай. А я тебе всю правду скажу…
— Нет, ты мне лучше скажи: в чем любовь измеряется?
Цыганка прищурила красивый глаз, оправила юбку. Тут к ней детишки подбежали, мал-мала меньше. Чего-то заголосили по-своему. Она засмеялась.
— В детях, милый, в детях. Вон их сколько, а Любови еще больше… поэтому еще одного жду. Люблю я мужа, вот ему детей-то и рожаю.
Я отдал 7 рублей, но как-то погрустнел.
— Золотой, — крикнула она вдогонку, — ребенка тебе надо, ребенка.
Черт! Вот и жена говорит, что пора. Но если у нас до этого не было детей, это не значит, что я ее не люблю. Черт! Совсем запутался.
В подъезде встретил соседку, девчушку лет пятнадцати.
— Слушай, а ты не в курсе: в чем любовь измеряется?
Она вся покраснела:
— В звездах.
— Почему?
— Мне так сказал мой… мой мальчик. Говорит, сколько звезд на небе — настолько он меня любит.
Ну понятно, я тоже в юности грешил «звездными преувеличениями» — пудрил мозги романтикой так, что сам запутывался…
— Ну что? — спросила жена. — Узнал, в чем любовь измеряется?
— В слезах. В бабках. В тревоге. В кильке. В детях. В звездах.
— Все ясно! — обрадовалась она.
— Что тебе ясно? Мне вот ничего, а тебе все ясно.
— Все ясно. Что человек ценит, в том любовь и измеряет.
— Обобщаешь?
— Ну да. Только я умею это делать, а ты нет, — она звонко меня поцеловала. — А ты в чем измеряешь?
— Ну… если говорить о том, что я ценю… тогда я измеряю любовь… в тебе!