Пусть во время ночной лихорадки во мне умрут все они, и останется только я. Кандалы эмпиризма картинно спадут с моих ног, и стану я по-настоящему свободным и одиноким человеком. Пусть даже сома эта ебаная погибнет вместе со всем, не так страшно. Пусть даже бог умер, как Ницше прописал. Дорогой Воланд! Ответь мне, пролила ли для меня Аннушка масло? Ну, хотя бы купила его? Нет ли там где-то на крышах кирпича для моих персон и теней? Самость, блять. Что такое? Где эта злоебучая самость, за трикстерскими архетипами прячется? Пусть все просто кончится и начнется, как никогда еще не начиналось. Аминь.