Ты называл меня своей Мо, На манер любимой песни, Говорил, что могу быть любой Не забыв постулаты чести. Ты смеялся, смотрел лукаво, Пел гнусаво песни СашБаша. Будто боли тебе было мало Порывался погибнуть раньше… Но, бывало, устало сядешь И шепнешь, глядя мне в лицо: " Иисус сегодня заплачет, Плачь и ты, моя милая Мо"