У моря, кажется, спокойно.

Там чайки каждый день летают, там буря, шторм, там кораблей теряют, и слышен вновь же шум прибоя. песок там мягкий под ногами, как будто иногда зыбучий, и иногда ты вновь везучий за то, что чувствуешь его.

Но море тайны вдруг хранит и погибают в нем же люди.

Но фон не очень нам язвит.

Огонь по морю не горит и расписаний нет, как в будни.

И ты придешь к нему на берег, ответом ты посмотришь вдаль. оно не говорит, оно не знает денег… там волны бьются, как хрусталь.

А. С. Потеряев