"этот будет, конечно же, твой, - мне сказала однажды волшебница, - без царапинки выйдя из войн, на тебе обязательно женится, будет чайный и пряничный дом, будут две замечательных дочери - только он из таких, кто ведом, на тебя здесь несметная очередь, а ведомых ты гонишь взашей, и они называются прошлое, ты танцуй, расцветай, хорошей для того, кем окажешься брошена, для того, кто с тобою суров, разметайся огнями-косицами. он умнее всех профессоров, он святая твоя инквизиция, он твой крест, и неси же его, по тобою нехоженым улицам, ты из пламени выйдешь живой, он в поклоне невольном ссутулится, настоящее имя вскричит, поцелует горелый подол тебе, пепел будет в гортани горчить, но сама себе сделаешь оттепель, только помни про имя имен, и про ведьмино слово единственно, он тогда будет словом клеймен и полюбит тебя, словно истину, равнодушие снимет рукой, не отвергнешь его - значит, женится…слово то…" - и ушла на покой, растворившись во мраке, волшебница.

я все жду, я ночами не сплю,
испускаю безмолвные жалобы,
я все жду, что прошепчет "люблю",
а иначе я здесь не лежала бы,
а волшебницы нет до сих пор,
я то в коме, то в крике, то в панике,
жизнь уходит, как поезд в депо,
и кончается в заспанном спальнике.

(с) Стеф…