Знаете, тяжело, когда тебя предают. И еще тяжелее смириться с тем что предали именно тебя, а не кого-то другого. И понимаешь потихоньку, что вся жизнь состоит из предательств. И ищешь спасения в ком угодно. Но нет этого "кого угодно". Даже этого нет. И уже не хочется плакать.Хочется просто идти по улице, темной улице, вперед и вперед, пока не дойдешь до конца. И ни о чем не думать больше, не вспоминать, не мечтать.
Но есть и один плюс. Мне снова хочется писать. Писать и писать, чтобы выплеснуть все, что так долго копилось. И эти строки, рифмы, фразы - все словно льется из родника, плавно и неистощимо.
Но мне не хочется просыпаться.