Возвращаюсь обратно, не любо мне толкаться в очередях прочих, таких чуждых мне блогеров. Сегодня какой-то особенно грустный вечер, мне кажется, меня никто не сможет понять, ведь тебя нет. А если ты есть тут, то очень зря. Ты что-то говорил о «памяти». Моя память уже устала листать свои толстые альбомы с нашими пожелтевшими карточками детства, где утренняя линейка и уже родная «небесная канцелярия», песочные кольца в половину пятого, в запивку с грушей дичкой, и целый город мастеров на всего- лишь одном третьем этаже. Как же мало людей меня поняло, если бы тебя звали «мало». Однажды Костянова Даша уезжала раньше, и мы шли ее провожать, а ты моего имени верно не помнил, пусть и лето все напролет, жили вместе, и кто мог подумать, что однажды поздним вечером, столь близким к ночи, я буду нуждаться в твоем понимании.

Тебя же тут нет, ты не прочтешь, не поцелуешь, словно неделю назад мою руку, не поправишь мои волосы и не дашь пятюню. Тебя вообще больше нет. Я бы сказала, ахуеть какое счастье.