хочешь я расскажу про то,
как когда от тебя уходишь, невозможно попасть в рукава пальто,
как когда накрывает и хочется слушать Баха,
как мужская рубаха бывает уютней платьев от кутюрье,
что за тыщи лье под водой сокровища Крюка,
как зимой горчит клюква, что февраль-это месяц несчастных,
что толпа, как правило, безучастна, что ты мудр не по годам.
что такая внутри пальба, даже страшно произнести.
мама смотрит, перекрестив, как печаль свою пронести,
не рассыпав, не растеряв.
хочешь я расскажу про сны?до весны каких-нибудь пару дней,
в твои волосы вдет апрель, я искала тебя раздетая,
в летнем платье, проливала вино на скатерть
и кричала "оставь, оставь меня, слышишь, хватит!".
хочешь я расскажу о том, как испачканы табаком
мои юные руки, как от скуки по пятницам,
когда вусмерть тоскливо, я пью пиво в местном рок-баре,
там меня развлекает Тэд или Барни, они очень крутые парни,
деньги делают на дешёвом товаре.я смотрю на постеры
Холли Берри в гримёрке и ем арахис.
тихо играет кисс.
хочешь я расскажу про встречи, как истечь словами,
как лопнуть брюхом, как над ухом мне предлагают
из совка сигареты палет.как никто мне не даст моих лет.
помнишь плёнку?ветер там ещё трепал твою чёлку,
солнце множило на лице твоём блики,
это всё улики, свидетельства преступленья,
так художник, испачкавшись маслом,
верит в неповторимость мгновенья, балерина
крутится на носке, я тебя запомнила
на моём соске, рифмой девочковой на листке,
это всё так бессильно.и время, и нежность из
шитого рта, и в баре лонг-дринки.
помнишь плёнку?и чёлку, и блики?всё ещё у тебя?если да,
то выкинь.