у моря, кажется, спокойно.
там чайки каждый день летают,
там буря, шторм, там кораблей теряют,
и слышен вновь же шум прибоя.

песок там мягкий под ногами,
как будто иногда зыбучий,
и иногда ты вновь везучий
за то, что чувствуешь его.

но море тайны вдруг хранит
и погибают в нем же люди.
но фон не очень нам язвит.
огонь по морю не горит
и расписаний нет, как в будни.

и ты придешь к нему на берег.
ответом ты посмотришь вдаль.
оно не говорит, оно не знает денег…
там волны бьются, как хрусталь.

А. С. Потеряев