Кляксы на бумаге, хохот в голове,
Черная гитара говорит во сне.
Закуренная комната, полосатый пол,
Темный свет из окон, одинокий холм.
Простыни разбросаны, подушки словно трон,
Сижу здесь одинокий, думая о всем.
Бриллиантовым свечением окрашено окно,
И двери все закрыты, и в голове темно.
И вроде все как раньше, и вроде все как встарь,
Но все ушли куда-то, один гляжу я вдаль.
Они играют что-то, они бегут вперед,
Я тоже так пытаюсь, но что-то не идет.
И кто-то вспоминает, другие лишь поют,
А я сижу на троне. И тени меж снуют.
наверное это мой первый стих.