Моя праба. Я часто упоминаю ее здесь. Она была шикарным человеком. Она пережила войну маленькой девочкой. В свои 80 помнила все-все стихи и сказки. Я любила прийти к ней за очередной историей или стихом. Но она плакала. Когда я уезжала я видела ее слезы. Она быстро вытирала их, но я то знала, что она будет скучать по мне. А я не буду звонить и приезжать, считая, что она будет жить вечно. Ну а если не вечно, то как минимум очень долго. А вот теперь. Никаких звонков. Никаких встреч. Никаких историй. Ушла огромная часть моей души и жизни. Все уже точно не будет как прежде.