небо все выше -- я все глубже копаю внутрь себя. снега все меньше -- я все чаще ворошу воспоминания и переигрываю этот мир так, что ты получаешься живой. уже почти год, а я… а я по-прежнему не могу отпустить. так глупо ждать, что ты напишешь, позвонишь. я жду иногда. не жду, что приедешь, я же не успела к этому настолько привыкнуть.
насколько?
мартовское небо все выше -- я пишу тебе письма, которые совершенно невозможно отправить. знаешь, это почему-то обиднее всего.
мартовское небо скоро кончится. будет апрельское. еще выше, так, что и не допрыгнешь. а я и не буду пытаться. я просто стану пускать мыльные пузыри вместо дурацких писем тебе. ты же знаешь, что мыльные пузыри куда лучше доходят до адресата, чем какие-то глупые почеркушки на клочках бумаги, тебе ли не знать? особенно, если этот адресат где-то в совсем другой системе координат. как ты?.
жди апреля и мыльного пузыря.