что то меня на писанину потянуло
поговорить просто не с кем.вот вою в одиночестве.плакать не умею просто.
надо думать об этом чертовом поступлении.я думаю.а еще о том, что если я не поступлю, то это конец.для меня.
а еще я дуаю о тебе, мой кукольный мальчик, идол, безмозглый и родной.ты постоянно со мной.утро-день-вечер-ночь…
я уже давно не пишу стихи, точнее пишу, но как-то сухо и без конца. наверно утратила в себе единственную способность.
только проза.такая…только моя.никому больше не понять.
чертов пушкин.многое в жизни подчинено твоей лирике.твоей и шекспира.будьте вы прокляты со своими "любовь бежит от тех.." и "мы любим тех, кто нас…"
не знала бы этой чуши, жила бы спокойнее.
****, знал бы ты как ты мне дорог.просто так.ни за что.точне за то, что ты есть.я рада когда ты просишь моей помощи и совета.люблю чувствовать себя нужной.но не нужно поступать со мной так, как ты сейчас это делаешь.
сделай одолжение:или будь рядом или не будь совсем.мне не нужны промежутки, их полно.
*** самое доброе что когда-либо было в моей жизни.прости за нелюбовь.и за дружбу прости.но я не могу по-другому.
мои чертовы иллюзии отуманили мой разум.мне кажется, что если я сменю город, все изменится.может быть, но малая часть.может это изменит саму меня, сломает и сделает иначе.будь что будет.
хочу перемен.
извините, накипело