Как он щелкнет ножницами по тонким твоим венам, так забудешь про свою чудесную страну грез. Он невесомый, серьезный и безумно прекрасный, как в лучших сказках диснеевских времен.
Его тень-вечная спутница его башмаков, что следов за собой вряд ли оставят на пути к тебе. Все не так страшно, он просто сумасшедше умен, чтоб влюбиться в тебя, такую несносно очарованную его мерцающим в темноте голосом. Его речь - это блики на твоей согретой холодом простыне, они исчезают под утро, растворившись в пыли твоих иллюзорных воспоминаний о нем..точнее, что он когда-то был влюблен.
Шелк, шерсть, вельвет и бархат, тысячи карт вокруг него в красной оправе. Он режет, стрижет, порой, рвет все нити, которые связывали его реальность с твоей.Если тебя вообще можно назвать реальностью. Ты же проста, одинока, молчалива. Твоя нерешительная смелость не для него.
Его страсти в абсурде, любовь в надежде, а сердце под куском шелка, что хранит та шляпа, ожившая не в твоих руках.
Ну раз уж все так: черно, горячо, осколками карт пронзает нутро, надевай его пальто и спасайся в безымянной стране, может, ты все-таки встретишь его…