Вскакивая рывком -если б только я мог перестать думать, мне стало бы легче. Мысли - вот от чего особенного муторно… Они еще хуже, чем плоть. Тянутся, тянутся без конца, оставляя какой – то странный привкус. А внутри мыслей слова, оборванные слова, наметки фраз, которые возвращаются снова и снова. Крутятся, крутятся, и конца им нет. Это хуже всего – потому что тут я виновник и соучастник. К примеру, эта мучительная жвачка –мысль: «Я СУЩЕСТВУЮ», ведь пережевываю ее я. Я сам. Тело, однажды начав жить, живет само себе. Но мысль – нет; это я продолжаю, развиваюее. Я существую. Я мыслю о том, что я существую! О-о, этот длинный серпантин, ощущение того, что я существую, - это я сам потихоньку его раскручиваю… Если бы я мог перестать мыслить! Я пытаюсь, что то – выходит – вроде бы голова наполнилась туманом… и вот опять все начинается сызнова: «туман….только немыслить…не хочу мыслить…Я мыслю о том, что не хочу мыслить. Потому что это тоже мысль.» Неужто этому никогда не будет конца?
Моя мысль – это я:вот почему я не могу перестать мыслить. Я существую, потому что мыслю, и я немогу помешать себе мыслить. Вот даже в эту минуту – это чудовищно – я существую ПОТОМУ, что меня приводит в ужас, что я существую. Это я, Я САМ извлекаю себя из небытия, к которому стремлюсь: моя ненависть, моё отвращение к существованию– это все разные способы ПРИНУДИТЬ МЕНЯ существовать, ввергнуть меня всуществование. Мысли, словно головокруженье, рождаются где –то позади, я чувствую, как они рождаются где –то за моим затылком… стоит мне сдаться, они окажутся прямо передо мной, у меня между глаз и я всегда сдаюсь, и мысль набухает, набухает, и становится огромной, и, заполнив меня до краев, возобновляет мое существование.
Жан Поль Сартр, Тошнота.