Я забываю ставить числа. Потерялась в днях недели. Где кто? Понедельник, пятница, суббота. Все как-то перемешалось в одну кашу.
Отчетливо, февраль. Бешенный, суровый. Февраль в марте. Абсурдно, но привычно для нашей никчемной, глупой жизни. Метель уносит мысли и пепел с моей сигареты. А я все сижу на мерзлой лавочке в парке, наслаждаясь моментом. Я научилась, правда. Прокручиваю в голове свое настоящее, прокручиваю музыку в плеере, прокручиваю тебя - быстрее, быстрее, чтобы успеть смешать с ветром. Он срывает шапку, путает мои ломкие волосы, теребит уши.
Холодно. В марте. В плеере Земфира. Руки в карманах. В голосе хрипы. Может в этом неповторимость момента?…