– Город – хрень? Прекрасно. Я тут живу, болтаюсь из комнаты в комнату каждый день, наращиваю хитин – на крылья и спину, расту вверх, вбок, наискось – вообще во все стороны, а потом укорачиваюсь обратно, маюсь, в общем, безбожно и даже не страшно, что что-нибудь может срастись не так. Интернет под боком, холодильник не барахлит, все окей, ведь так? У кого-то там цирроз печени, пневмония, радикулит… У меня все отлично, я не какая-то вон Агафья, Леокардия, я – Мария. У меня семь вторников на неделе и прекрасный вид из окна на дорогу и университетский сад с полусотней роз. Я вот здесь у моря и выросла, родилась и эта вот, как вы там выразились, «хрень» - мне, позвольте заметить, родина. Да, грязная, вот тут сейчас самое время срифмовать «покрытая язвами», хотя не покрытая, если честно.
Мы тут бегаем, прячемся, жмурки-прятки, взрослые – у них свои игры: спальни, взятки, матерям наводить по домам порядки; нелицемерные вымерли точно мамонты – остались мы, неприкаянные, нарочитые, на показ: от слез на клетчатых рубашках и до капелек крови на рукавах. Мы есть на Земле, покуда мы существуем на всех бумажках и в блядских списках, мы расплесканы по обрывкам, раскатаны по уголкам и разбросаны по районам уже электронных карт. Мы на карте или на карточке – но мы есть, вот поэтому город не хрень, а, не Бог весть, какая, но несущая стена, есть мы и есть карта, понятно вам, гражданин приезжий в клеточку, галстук-бабочка, с рюкзачком, то есть, простите, конечно же, с дипломатом.
