Я рисую как бог, В перекурах играю в нарды. В прошлой жизни я был подмастерьем у Леонардо. Я пахал и бухал, И шлюхи меня хотели, Унося из постели космос в тщедушном теле.
А сейчас четверги Тонут в запахе лазарета. И не видно ни зги в перспективах моих портретов. На грибные леса Ложится мазок заката, И мольберты, как птицы, закатом моим распяты.
В этом доме полынь, И невестка скулит от скуки. В животе у нее не спеша созревают внуки. Они станут не мной. А, впрочем, оно мне надо? В прошлой жизни я был подмастерьем у Леонардо.