Порыв
С чего же начать? С чего… Начало всегда самое трудное. Как же тут холодно у окна!
— Наоборот хорошо. Мороз освежает мысли, делает их более глубокими.
—Перестань… Ну вот кто ты?! Чертов голос в моей голове. Ты ничего не знаешь, ты словно какая-то психическая болезнь! А что мне нужно? Мне всего лишь пару строк начала нужно! Где моя муза?… Она так нужна сейчас…
— Я и есть твоя муза.
— Мужчина? Ох, чего мне еще не хватало! Ну, давай! Где моя глава?
— Постой-постой. Мне очень приятно познакомиться с тобой и все остальные прелести. А теперь к делу. Для начала нужен факт, о коим будешь ты писать.
—Не знаю я, о чем писать. Где взять историю мою. Как развивать её? Опять… Стихами я вот говорю.
— Так, ну же, продолжай, твори!
— Ой, помолчи, не говори! Вот не люблю писать, пойми!
— Но твой талант…
— Заткнись, сказала! Ошибочно мне дали это. Не я должна ведь стать поэтом. Там, за горами, я клянусь, живет красавица одна. Она. Она должна стать тем поэтом! Она мечтает же об этом. А я… Я просто так… Ошибка…
— Нет, ты не простак! Тебе дана я по желанью того великого созданья и покровителя поэтов.
— И кто же это?
— Один. Скандинавский Бог. Поэзия как мудрость наша. А я всего лишь существо, которое дано как каша для Богов. Я вдохновение - просто транс, в который входишь с трудной силой. А ты ПОЭТ, сверхчеловек, охватывающий словом небо, землю. Слышишь?
— Слышу… Подожди. Я кто?
— Поэт…
— Понятно мне немного.
— Что же?
— Ты мне урок преподнесла. Идею подарила даже. Писать я буду о Богах. О скандинавских.
— Как прикажешь.
— Спасибо тебе, друг. Ты разобраться мне помог. Ты лучший!
— Не за что. Быть может, повезет тебе. Ведь я хитер.
— Вот это вот и гложет.
Lees Roger| Стихопроз недоталант.