весна. отрываю лист на календаре, купленном в переходе между твоим и моим городом. через несколько тысяч идей мы наконец придем к любви нашей вспоротой. и вагоны, наполненные человеческим мусором, мне опять колесами вышибут память ощущение что даже через несколько световых столетий ты все так же глазами будешь меня буравить.. я читаю Бродского, а по пальцам вишневая капля варенья совершает последний свой поход перед погружением в мой рот. из него через несколько недель будет критика в сторону нашей власти, которых, как кажется, даже самые высокие масти не смогут поставить на место. тесно.в груди стало слишком тесно. не от сердца большого, хотя признаюсь было бы лестно. все от нервов. весна. она явно не к месту.