он пишет тебе дрожащими руками
что, наверное, влюбился. и уже скучает
хоть ни разу не видел тебя даже
и от слов этих во рту вяжет
и ты рисуешь его черно-белый профиль
и выпила, наверно, уже сотую чашку кофе
а знаешь, а ведь я немного влюблена тоже
дантэ, о боже
ну что за бред, это ведь всё случайное
мимолетное, в конце концов виртуальное..

у тебя хриплый голос. или это телефон его таким делает?..
приезжай ко мне.. или я к тебе.. может в марте или апреле?
и мне бы хотелось чтобы шел дождь и мы в шарфы кутались
и будто бы случайно руками путались
и под козырьками молчали. прятались от дождя или прохожих
и ты бы говорил мне: так нельзя, милая. мы слишком похожи
ну что же ты.. а я бы читала тебе стихи любимых авторов
и приготовила бы самый жуткий в мире завтрак..

у тебя хриплый голос. ты не простудился? и вообще.. как ты?
приезжай.. хотя.. конечно.. вряд ли..