Завидую я.
Этого секрета
не раскрывал я раньше никому.
Я знаю, что живет мальчишка где-то,
и очень я завидую ему.
Завидую тому, как он дерется, -
я не был так бесхитростен и смел.

Завидую тому, как он смеется, -
я так смеяться в детстве не умел.

Он вечно ходит в ссадинах и шишках, -
я был всегда причесанней, целей.
Все те места, что пропускал я в книжках,
он не пропустит. Он и тут сильней.

Он будет честен жесткой прямотою,
злу не прощая за его добро,
и там, где я перо бросал: »Не стоит!»-
он скажет: »Стоит!»- и возьмет перо.

Он если не развяжет, так разрубит,
где я ни развяжу, ни разрублю.
Он, если уж полюбит, не разлюбит,
а я и полюблю, да разлюблю.

Я скрою зависть. Буду улыбаться.
Я притворюсь, как будто я простак:
«Кому-то же ведь надо ошибаться,
кому-то же ведь надо жить не так».

Но сколько б ни внушал себе я это,
твердя: »Судьба у каждого своя», -
мне не забыть, что есть мальчишка где-то,
что он добьется большего, чем я.