Бр…

Прочитала то, что я писала в порыве чувств тогда летом у бабушки о нем. Такое ощущение, что это писала не я. Разве я это чувствовала? Разве была такой дурой?

Очевидно, да. Это так глупо, нелепо. А сейчас так легко дышится. Я снова стала собой. Я снова я.

"…Она была свободна от уз, которые привязывали ее к Майклу, и ликовала. Теперь она будет с ним на равных. Джулия вытянула ноги и облегченно вздохнула: "Господи, как прекрасно быть самой себе хозяйкой!"."

Вот нечто подобное, что я ощущаю. Свободу. Свободу делать, что угодно, думать о чем угодно, только не о нем. Перечить ему, орать на него и не вздрагивать от его рук.

Неужели, свобода такое счастье оказывается?