Сегодня твой День Рождения. Тебе могло б исполниться 67 лет. А еще совсем недавно, помнишь, мы, два неуклюжих пенсионера, с палочками, держа друг друга за руку, выходили гулять в парк. Молодежь так и глядела на нас, улыбалась. Даже просили сфотографироваться с нами. Вот, говорили, какая крепкая любовь. Помнишь, любили с тобой по вечерам выходить на балкон и радоваться закату. Прям как в молодости. А на ночь, долго-долго разговаривали, о прожитых годах, о нас. Утром же я старался встать пораньше, чтоб к твоему пробуждению стояла ваза с любимыми, свежими розами, которые растут у нас в саду. Мы часто садились на лавочке и любовались цветочками, что остались. Много повяло, ведь сил уже не было доглядывать за ними. А жаль, ведь ты так любила работать в саду. Для тебя цветы были словно дети, своих ведь Бог не дал. Но мы перетерпели и это испытание. Потому что любовь вела нас всю жизнь, показывая верные пути и разрушая всевозможные преграды. А помнишь, как мы ходили по магазинам – выбирать тебе наряды. Ты у меня была еще та старушка-модница. Украшения любила безумно. Вон две коробки насобирала – я частенько дарил тебе на праздники то серьги, то браслеты. Мы так хотели с тобой дожить до ста, и умереть в один день, чтоб вместе быть и на том свете. Но ты ушла, не дождавшись меня. Умерла на моих руках. Тебе резко стало плохо, ты упала. После этого твое сердце перестало биться. Инфаркт, сказали врачи. Тебя похоронили в любимом твоем платье – с мелкими цветочками, васильками. В доме стало совсем пусто и неуютно, одиноко. Я стараюсь не плакать, чтоб ты не переживала там за меня, но иногда не выходит. Пересматриваю старые фотографии, прикасаюсь к твоим платьям. Их аромат остался таким же, как и год назад. Но я скучаю. Скучаю по твоей улыбке, глазам, губам. И уже считаю дни до встречи с тобой. Ведь я очень скучаю.