Порсыпаясь темной, бессонной ночью ты подходишь к окну. Ты открываешь его как всегда, аккуратно садишься на краешек стула и достаешь пачку так полюбившихся тебе уже несколько лет назад сигарет. Ты смотришь на ночные огни, что так мерцают где то вдалеке твоего сознания. Хоть все огни ночного города почти погасли, в тебе живут они. Ты смотришь на них с завороженым взглядом, пытаешься дотянуться рукой. Они такие холодные. Как и твое сердце. Что с тобой? О чем ты думаешь, девочка? Почему в душе так много слез? Почему ты стала такой странной, такой… незначительной..? Почему ты так часто плачешь и никто этого даже не видит? Почему ты даришь всем улыбки, вместо того, чтобы попросить совета? Сколько еще ты будешь разговаривать вот так вот стоя на балконе с сигаретой в руках в пятом часу утра..? Почему ты стала такой? Есть ли путь назад? Часто разочаровываешься в людях? Да брось ты.. Это самое наивное что ты могла ответить. Причина внутри, в тебе, где то там, закопана на самом дне твоей души. Только что что это за причина? Знать бы…дорогая. Знать бы..