Я бы очень хотела, чтобы ты полетел туда…
Твое письмо бы душу согрело, тело грела бы в душе вода
и никто больше. Никогда.

Расскажи мне о смысле мира. Не о том, что каждый поет
в той последней хитовой Земфире. Ти мне спой, что душа зовет,
думаю это тебе идет.

Ты играешь еще часами, не заметив и времени след,
не заметив его под ногами. Вместо ланча ты ешь обед,
засыпаешь лишь под рассвет.

А представь просто: лет через восемь ты забудешь свои упреки.
И на Целетной, ровно в осень, глядя сквозь дождевые потоки,
мы не будем уж так одиноки…