Если бы можно было вытащить свой мозг и дать кому-нибудь его потрогать, прикоснуться к моим мыслям, понять их, не просто увидеть, но понять, клянусь, мне бы стало легче. В жизни я совсем не то. Я говорю пошлости, умею очаровать человека, но он не видит, кто я есть. Я не могу ему сказать, он не поймет, не увидит, он видит меня такой, какой я перед ним предстаю, но я не могу показать себя, это все равно, что разгуливать голой по улицам. Мне тошно. Я не могу ему сказать. Я хочу, чтобы меня увидели, но я стыжусь этой себя, себя той, которую ты видишь здесь. Я не хочу ничего говорить, почему ты не можешь прочесть это по моим глазам, по моему взгляду, почему?