То, чего больше не хватает, то чего не было, может и не будет, но хотелось чтобы всё таки было. Всё здесь, без фальши и недосказанности. Всё до самой капли. Много слёз, много одиночества, молчания, сладкого, воздушного. Запахи, цвета, звуки, всё что есть внутри, зачастую выливается сюда не потому, что больше не о чем писать, а потому что хочется чтобы это ощущение и чувство где-то оставалось пусть даже в самой скупой форме, сухой форме слов и знаков. Зато когда-нибудь лет через 60 я смогу откопать эти страницы среди миллионов таких же и вспомнить то, что было когда-то и показать это внукам и оставить это в память людям которые возможно ещё лет через 60 найдут эти записи под землёй, поросшие травой и цветами. Говорят если очень верить и хотеть, сбывается даже самое несбыточное, так вот может эти слова послужат ещё молитвой к будущему, о том котором мы так мечтали, а может это всё потому, что зачастую мне некому это сказать? Кто знает. Недавно я поняла что мне всегда нужно что-то, что должно от меня зависеть. Я пытаюсь одушевить даже малейшую пылинку и привязать её к себе потому что мне не хватает чего-то особенно близкого, того о ком бы я могла заботиться. Так может это всё пишется лишь для того чтобы иногда я могла возвращаться, зная что эти пустые листы зависят от меня.