это то, что в июле называли раем →д.п.
п.с.
_
отстань. не знаю я,
что с нами будет дальше.
а начиналось ли вообще там что-то?
твои слова нередко отдавали фальшью.
а я все вспоминаю
твои ноты
и звуки
голоса,
такого мне родного.
а, может быть, уже не
моего.. чужого?
мне слезы ночью
пить совсем не ново.
и засыпать мне
без тебя уже знакомо.
знакомо вспоминать твои улыбки,
и увы, уже из прошлого картинки.
твое тепло и лед моей ладони,
и если вдруг забуду - ты напомни
о том, как странно мы переходили улицы,
как начинала ты всегда от солнца жмуриться.
о том, как небо продолжало хмуриться.
надеюсь, и тебе вот так полюбится.
кому-то рифм
таких вот беспорядочных
из слов твоих внезапных,
где-то сказочных
писать ты будешь на рассвете строчки.
от меня себе оставив только точки.
p.s. смешно так.
ты говорила: «точки – это запятые без волос».
наверное, у нас так повелось
что я пишу о том, как я скучала,
ты отвечаешь: «лучше б я тебя не знала».
и все же это лучше, чем молчать
но все равно мне хочется кричать
бить кулаками стены, рвать обои,
скатиться в долговечные запои..
но нет. как странно. я еще дышу.
и да, прости, что до сих пор пишу.