Ты – отдельная папка на моём рабочем столе…
Ты – особая форма болезни. Я загораюсь при одной мысли о тебе, улыбаюсь, плачу, чувствую, о щ у щ а ю. Потом долго тобой болею. Думаю о тебе, мечтаю, моделирую, живу мыслями о тебе. Потом лечусь. Самостоятельно. Анализирую абсурдность ситуации, невозможность счастливого исхода, глупость моего предвкушения, наивность. Понимаю, что да. Зря мечтаю, надеюсь, делаю что-то для этого. Ты вот просто чужой. Даже когда совсем рядом, даже близко, даже когда мне казалось, что ты почти мой. Всего одну секунду. Ты просто родной для меня, а сам чужой. И наверное никогда моим не будешь. Ты – сироп в моём любимом коктейле. С тобой слаще, приятней. А без тебя тоскливо. Я научилась скучать, даже во время чего-то важного, или на отдыхе, на учёбе, в машине, даже во сне, представляешь? Это похоже на бред. Если бы ты об этом узнал, наверное, удивился бы. А может, тебя это даже стало раздражать. Или наоборот, потешило самолюбие. Всего лишь. Но я этого никогда не узнаю.
Ты – красочный мир в моих чувствах. Они заполняют пустоту, скрашивают одиночество. Я люблю думать о тебе. Мечтать люблю. Но ещё больше люблю те воспоминания, что вызывают улыбку.
Ты – особая комната в моей душе. С миллионом разных коридоров, поворотов, которые влекут к себе, но всегда остаются неизведанными. Тебя хочется узнавать. Постепенно, наслаждаясь. Потому что ты каждую секунду разный.Ты – отдельный сорт героина для меня. И ломки бывают самые настоящие. Тобой легко заболеть, тобой болеть приятно, но выздороветь почти невозможно. Я буду пытаться, но… я слишком люблю думать о тебе.