Куда же деться в этом октябре?
Он как поэт нещадно кем-то проклят.
Что остаётся мне? Курить, стареть
и под дождём, отчаявшись, промокнуть.

И переулок, тающий во мгле,
И воздух, перенесший вонь бензина,
И люди, убегая от проблем,
стремятся бренный мир быстрей покинуть.

А я за ними ахаю, спеша
в последний раз увидеть этот город.
Плотней застёгиваю куртку, чтоб душа
вновь не смогла уйти от разговора.