по утрам мне кричать, что вовсе не быть с тобой рядом
и хвататься за каждый миг, как за спасительный.
я замираю на обветренных тротуарах, как на последнем кругу ада,
потому что нет ничего больней и пронзительней.
утра режут мне веки лезвиями, если б имела волю - не просыпалась.
и так и сидишь, колени обняв, сонно моргая ресницами.
сколько бы я ни бежала и ни пыталась,
ты не хочешь переставать мне сниться.
и каждую ночь всё одно и то же, одно и тоже.
и по губам читаю: не будет хуже, только глотай перед сном мёд с молоком.
все говорят: ничего не бывает проще.
и только я понимаю, как всё это нелегко.
что ни черта это не легко.