это не о любви

нет, я не ненавижу чужую любовь,
мне просто не понятно, почему люди сразу сходят с ума и делают из этого культ.
и не потому что я forever alone, а просто, неужели они не понимают?
ладно, давайте стихами.

его бездонные глаза, ее лучистая улыбка,
на следующие годы память, цветы, конфеты, в переходе скрипка..
строки выходят из под рук непоэта,
забитые смс, запитые звонки, твои куплеты.
" ты помнишь это наше/ваше лето? "
дешевые букеты, ночные разговоры, это..
" не будь таким, как эти, пошлым мудаком,. . не уходи, подсядь поближе.. "
а она царапает картавым языком худые вены.
он ее не слышит.

они забитые, чужие, милые,
совсем не я, совсем не об одном.
ее "зачем", его "когда", такие длинные..
и будто по вискам железным молотком.
они не спят ночами, ищут свое счастье,
щебечут о любви, их не найдут несчастья,
их не найдет никто и в мире нет счастливей.
В фальшивом мире. в их фальшивом мире.

она сидит в его коричневой рубашке,
он курит на балконе, заливая сонные дома,
он врет ей, от нее опять ему поблажки..
" да ладно, но зато я не одна"

и вот тот перелом- уже не так как прежде,
уже не так легко, наивно и лучисто,
она сидит в своей квартирке чистой,
а он ушел куда-то, очень далеко.
ей грустно, все чего-то не хватает,
не так как надо;лишь работа, пробки, дом..
а он от этого всего устал,
он весь почти растаял,
" конечно, да, поговорим потом"

ну, все, поехали!
у них уже раздоры, тупые споры, ссоры без конца,
бессмысленные разговоры, и- нет того первичного тепла.
и радугой блевать уже не хочется,
блюсти себя нет смысла. не нужна..
" я не могу, когда, блин, это кончится "
она опять осталась там одна.
она потом ревет, мол, все так классно начиналось,
рвет письма, фотографии сожгла дотла,
и даже ту, где он красиво улыбаясь,
сидел и ждал ее, когда была зима.

любовь прошла, и нет пути обратно,
все это глупо, ветрено, так мило и бестактно,
все это не о чем, не надо так серьезно.
ведь не закончится как в сказке, не закончится бесслезно.

………….