…И когда моя ночь впитает клубничный запах
Твоих волос и купленного вина.
Мне, может быть, даже осточертеет плакать
И, наконец, удавится эта луна.
И может быть, где-то поезд уйдет к востоку,
Стрелочник опоздает в привычных пять…
Ты знаешь, как я устала быть одинокой?
И каждую вечность снова тебя терять?
Курить твои рассветы в разрезе марта
Глядеть через призму прилипших к тебе звонков.
Пять неотвеченных утром. И восемь – к завтра.
Я не такая. Просто нехватка слов,
Чувств и эмоций где-то на развороте,
Где-то под ребрами, тикает, как часы.
Господи, растолкуй мне, что все проходит,
Господи, обещай мне, что хватит сил.
Может быть – семь с половиной, как чья-то вечность,
Что не влезает в размер и ладони рук.
Мне бы сейчас уткнуться в чужие плечи
И подождать, пока что не разорвут
На части. И по кусочку скормят акулам.
Где-нибудь, мне-то будет уже все равно…
А пока мне сводит до боли виски и скулы
А пока я курю рассветы и пью вино…
Этот мир заменяемых больно с размаху метит
Картой далекого города в си-бемоль.
Я для тебя чужая на целом свете.
Я для тебя – за тысячи, в Шарль-де-Голь.
Я тут ныряю в асфальт с разбега.
Снятся дороги Невского в сентябрях.
А твою Москву, которая пахнет снегом
Стараюсь хранить в себе и не растерять.